Noch was Schönes zum Angucken fürs Wochenende: Städtenamen im Dialekt. Die “Zeit” veröffentlicht immer mal wieder lustige Deutschlandkarten (z.B. zu Friseursalonnamen). Im April gab es eine, die zeigt, wie Städte in der lokalen Mundart heißen:
Man beachte Paderboan und Doatmund.
Als der Empfänger des Amerzon-Paketes und ich am Sonntag Tee tranken, konnten wir noch nicht ahnen, was das Leben auf der Rechnung für uns bereithielt: Das Gegenstück zum Hermes-Boten.
Wie bereits erklärt, wird das /r/ im Deutschen oft fast wie ein [a] ausgesprochen. Wenn vor dem /r/ aber bereits ein [a] steht, verschmilzt es quasi mit ihm1:
(1) Rhabarber → Rhababer
Das nicht mehr hörbare r wurde in diesem Fall entsprechend auch nicht geschrieben.
Ähnlich, aber nicht ganz identisch, verhält es sich mit
(2) Darjeeling → Dajeeling
Hier könnte wieder das deutsche Phänomen verantwortlich sein, es kann aber auch sein, dass wir die r-lose Aussprache schon mit dem Wort zusammen entlehnt haben.
Der Name der Teesorte kommt von der gleichnamigen Region und Stadt in Indien (auf Deutsch <Darjiling> geschrieben). Die spricht man auch im Original, d.h. im Nepali, mit einem r-Laut aus: Bei Wikipedia hören. Auch ein amerikanischen Wörterbuch wie Merriam-Webster hat eindeutig ein r dort.
Wir haben das Wort aber höchstwahrscheinlich von den Briten übernommen – fragt sich also, wie es in England ausgesprochen wurde und wird. Aha: ohne r (hier bei Youtube, 0:44).
Dafür gibt es einen einfachen Grund: “rhotische” und “nicht-rhotische” Varietäten. (Die Bezeichnung stammt vom griechischen Buchstaben Rho <ρ>, der unserem <r> entspricht.)
In rhotischen Varietäten des Englischen wird das <r> immer ausgesprochen, in nicht-rhotischen Varietäten hingegen nur manchmal. Und zwar immer dann, wenn es vor einem Vokal steht, der zur selben Silbe gehört: In rich wird es gesprochen (weil ein Vokal, das i, folgt), in guard aber nicht (weil ein Konsonant, das d, folgt).
Darjeeling besteht nun aus drei Silben: Dar|jee|ling. Das r steht also am Silbenende, nicht vor einem Vokal. Dementsprechend wird es in nicht-rhotischen Varietäten des Englischen nicht ausgesprochen. Und wie sind die jetzt verteilt?
Es gibt zwar Gegenden in den USA, wo man das /r/ nicht realisiert (hier rot) … (Quelle: Wikipedia)
… und welche in England, wo man es realisiert … (Quelle: Wikipedia)
… aber die Faustregel lautet: Im Standard American English überall r, in der Received Pronounciation (dem Standardbritisch) nicht, genausowenig im australischen Englisch.
Man spricht davon, dass das r in England “verlorenging”. Die Amerikaner hatten quasi Glück, sie sind vor dem r-Verlust ausgewandert und haben es entsprechend behalten. Die Sprecher der US-Regionen ohne r haben es wahrscheinlich aus Prestigegründen abgelegt.
Viele Australier in spe hingegen konnten kein r mehr exportieren – sie stammten in erster Linie aus London und Umgebung, wo der Dialekt schon nicht mehr rhotisch war. Durch die enge Bindung Australiens an Großbritannien wurde die britische Aussprache als Norm angesehen, wodurch das r natürlich erst recht nicht mehr Fuß fassen konnte.
Alles klar?
Was ist jetzt also mit dem Tee? Egal ob wir ihn britisch oder deutsch aussprechen, es wird ein Dajeeling draus und der Schreibfehler liegt auf der Hand. Nur die amerikanische Aussprache könnte sicher davor schützen – ob sie einen Stilbruch darstellt, soll aber lieber jemand anders entscheiden.
Folgende Paketbenachrichtigung erwartete uns am Sonntag:
Ein genauerer Blick:
Amerzon? Nicht so dumm, wie man im ersten Moment vielleicht denkt. Hier haben wir einen klassischen Zusammenprall von Aussprache und Schreibung: Das vokalisierte r, in IPA: [ɐ].
Im Deutschen wird -r nach Vokal oft a-ähnlich ausgesprochen:
Bedingung ist allerdings, dass der Vokal und das r zur selben Silbe gehören:
Auch die Kombination -er als Ganzes wird häufig vokalisiert:
Am Wortanfang wird nicht das ganze er- zu [ɐ], sondern nur das r:
Diese Aussprache führt dazu, dass besonders beim Schreibenlernen häufig ein <a> geschrieben wird, wo eigentlich ein <r> oder ein <er> stehen müsste. Irgendwo bei meinen Eltern liegt noch ein Bild, auf dem ich den “KINDAGEBUATSTAK BEI EMANUEL” dargestellt habe. Scanne ich euch bei Gelegenheit mal.
Was der Hermes-Bote hier getan hat, ist quasi das Gegenteil: Er weiß, dass er häufig ein a spricht, wo eigentlich ein <er> stehen muss und korrigiert sich entsprechend – in diesem Fall zu viel: die Hyperkorrektur hat mal wieder zugeschlagen. Wo er bei Amazon ein a spricht, steht auch eines.
Der Fehler scheint gerne gemacht zu werden, immerhin hat sich jemand die Mühe gemacht, www.amerzon.de zu registrieren. Die Seite sagt:
“Bitte überprüfen Sie Ihre Schreibweise und versuchen Sie es erneut.”
(Ob der Besitzer der Seite etwas mit amazon.de zu tun hat, weiß ich nicht, bezweifle es aber. Er besitzt auch noch die Domain amanzon.de, die denselben Text bietet. Andere Leute treiben mit der Ähnlichkeit richtig Schindluder, die verlinke ich jetzt aber nicht.)
Ich habe die Schreibweise auch mal gegooglet:
“Suche dvd von der bundeslade dokumentation bitte nicht von amerzon?” (Quelle)
“Eine andere Frage bei BOD heist es in der Hilfe nach der Freigabe dauert es 14 Tage bis es bei Amerzon erscheint, nun die Freigabe ist 9 Tage her und es ist noch nicht mal auf der HP von BOD?? Ist das normal?” (Quelle)
“Gerade bei Amerzon geschaut 19,95 €” (Quelle)
“So bat Werner M. HELP um Hilfe, doch auch uns gegenüber betonte Amerzon, dass das Buch über den Amazon-Marketplace gekauft wurde.” (Quelle)
Überraschend daran finde ich, dass der Fehler gemacht wird, obwohl Amazon ein Name ist, den man ja in erster Linie aus einem schriftlichen Medium kennt.
Und damit melde ich mich für den Rest der Woche ab, um auf die StuTS zu fahren – vielleicht sehen wir uns da ja?
Bei der FAZ gab’s am Dienstag einen schönen Artikel zu Namengebung in Island: Egils Töchter und Helgas Sohn.
In Island trägt man nämlich normalerweise keinen Familiennamen, sondern einen Vaters- oder Muttersnamen. An den Vornamen eines Elternteils (früher war es immer der Name des Vaters, mittlerweile ist auch der der Mutter möglich) wird einfach -dóttir ‘-tochter’ bzw. -son ‘-sohn’ angehängt. Einen solchen Namen bezeichnet man als “Beinamen”.
Zur allgemeinen Verwirrung habe ich ein Schema gebastelt, das die möglichen Kombinationen darstellt. Oben die Eltern (der Übersichtlichkeit halber ohne Beinamen), unten die Kinder (Helga und Ragnar sind ihre Rufnamen). Die Pfeile von den Vornamen der Kinder aus zeigen an, dass das Zweitglied des Beinamens durch das Geschlecht bestimmt wird (was ja eigentlich logisch ist):
Im Telefonbuch sind die Isländer unter ihren Vornamen zu finden. Möglich ist das natürlich nur, weil Island so überschaubar ist – Familiennamen entstanden nämlich in den meisten Ländern als Reaktion auf die wachsenden Bevölkerungszahlen.
Der Artikel erklärt auch, was passiert, wenn Ausländer Isländer werden wollen, warum manche Isländer doch einen Familiennamen haben und was es mit den “Mittelnamen” auf sich hat. Lesenswert!
Heute mal wieder ein Link- und Lesetipp, dank einem Offline-Tipp von Luise: Luca und Leonie in Love.
Es geht um die Androgynisierung von Rufnamen1 im Deutschen, d.h. das Phänomen, dass sich männliche und weibliche Vornamen immer ähnlicher werden. Frau Nübling (Vorname: Damaris) hat es untersucht und ein Journalist (Vorname: Alfons) hat einen wirklich lesenswerten Artikel draus gemacht, Respekt! Es werden sogar Dinge wie die Sonoritätshierachie erklärt
(So sieht sie Vokale und Konsonanten auf einem phonetischen Kontinuum, auf dem stimmhafte Dauerlaute wie „l“, „m“, „n“, „j“, weil sie weicher klingen, den Vokalen näher stehen als die stimmlosen Plosive „p“, „t“, „k“),
und ansatzweise2 auch Silbenstrukturen
(Die lieblichen Laute stehen auch nicht mehr so oft neben anderen Konsonanten (wie das „l“ in Elke), sondern können sich zwischen Vokalen (wie das „l“ in Julian) oder vor Vokalen (wie das „l“ in Leah) lautlich viel freier entfalten. […] Zudem bestätigt die Liste, dass Konsonantencluster — wie bei den ersten beiden Buchstaben von Brigitte — am Aussterben sind).
Nach all den langweiligen Top-Ten-des-Jahres-Artikeln, die ich im Laufe meines Lebens lesen musste, ist das echt mal was anderes.
“Müller, Meier, Hassdenteufel – Was unsere Namen verraten” ist ein Radiobeitrag über Familiennamen, gemacht von Studierenden des journalistischen Seminars der Uni Mainz. Gesendet wurde er zwar schon im Januar, aber die Inhalte sind auch im Internet abrufbar. Interviewt wurden vor allem die Mitarbeiterinnen des DFG-Projekts Deutscher Familiennamenatlas, und wenn man noch nichts über Namenkunde weiß, ist das auf jeden Fall sehr spannend. Alle Beiträge können hier gehört und geschaut werden:
Ein Überfall beim Kirchgarten? Wie kann das sein? Eine eilige Suche im Mainzer Straßenverzeichnis bestätigt den schlimmen Verdacht: Es gibt keine Mainzer Straße namens Kirchgarten. Was es aber durchaus gibt, ist ein Kirschgarten. Also einfach ein Tippfehler? Vielleicht. Aber vielleicht auch der Auftakt zum nächsten Kapitel des isch-Lauts: der Hyperkorrektur.
In Teil 2 wurde ja klar, dass im mitteldeutschen Raum zwei Laute, nämlich [ç] und [ʃ], zu einem werden. Wer die Umgangssprache muttersprachlich erlernt, in der das passiert ist, der kennt nur [ʃ]. Das stört erstmal keinen großen Geist, bis … ja, bis man Standarddeutsch sprechen will.
Dann aber steht man vor einem enormen Problem: Wie soll man die Wörter mit dem ich-Sch von den Wörtern unterscheiden, die sowieso schon ein <sch> haben? Woher soll man wissen, welche der drei <sch>s in Tscheschisch vom ich-Laut kommen und welche nicht?
Zum Zeitpunkt B ist es unmöglich, einem Wort anzusehen, ob es ursprünglich (und hochsprachlich jetzt noch) [ç] oder [ʃ] hat(te). Man lernt ja nicht zu jedem Laut seine Entstehungsgeschichte dazu.
Was tun? Raten!
Da man weiß, dass [ʃ] in vielen Fällen falsch ist, versucht man, das fremde [ç] einzusetzen. Oft auch dann, wenn die Standardaussprache eigentlich [ʃ] hat. Und was kommt raus? Genau: Tchechich. Oder, wie bei Helmut Kohls Pfälzisch: Gechichte.
Dieses Phänomen nennt man “Hyperkorrektur”: Man korrigiert etwas, das gar nicht falsch war — in meinem Beispiel das erste und das letzte <sch> von Tschechisch. Meist passiert das, wenn man in seiner Muttersprache oder in seinem Heimatdialekt eine Unterscheidung nicht kennt, die die Zielsprache besitzt. Im Hochdeutschen unterscheiden sich [ʃ], [ç] und [x] lautlich, in den betroffenen mitteldeutschen Umgangssprachen nur [ʃ] und [x].
Was hat das nun mit dem Überfall am 19.1. zu tun? Genau: Es könnte sein, dass die Person, die den Bericht geschrieben hat, Rheinhessisch spricht und deshalb Kirschgarten in Kirchgarten “korrigiert” hat. Weil Kirchgarten nicht so offensichtlich falsch ist und die Schreibung ganz normal aussieht, ist es dann wohl so geblieben.
In Fällen, in denen es das Wort mit <ch> nicht gibt, fällt es schneller auf, denn schriftsprachlich lernt man ja, wo <ch> und wo <sch> geschrieben wird.
Herrgen (1986) hat aber auch viele Beispiele, wo <ch> geschrieben wurde, obwohl es kein anderes Wort im Hochdeutschen gibt, das ein <ch> hat — meist in Schulaufsätzen: Deutchunterricht, Bichof, Sparchwein.
Ein bißchen Googlen zeigt, dass die [ʃ]-Hyperkorrektur auch bei Erwachsenen öfter geschrieben wird, als man denkt. Zur Sicherheit habe ich Tchechich gesucht — wenn’s zweimal in einem Wort vorkommt, kann es kaum mehr Zufall sein:
- —-Sprache
——-Deutsch
——-Italienisch
——-Spanisch
——-Niederländisch
——-Dänisch
——-Polnisch
——-Tchechich
——-Portogisisch
——-Enlisch
——-Französich (Quelle)
- Nur leider konnt man hier auf Grund fehlender Tchechich-Kenntnisse nicht wie bisher mitgröhlen. (Quelle — es ist konsequent!)
- Gibt bestimmt auch Pendelbusse, aber wer spricht schon Tchechich? (Quelle)
- Dieses formular (auf Tchechich) werde ich bei jeder fahrt bei mir haben, wenn ich kontroliert werde zeige ich es vor und die polizei wird daraufhin nicht weiter nachforschen. (Quelle)
Ganz am Anfang meiner Nachforschungen hatte ich mal die wilde These, dass der Straßenname Kirschgarten vielleicht eine Verschriftung der regionalen Aussprachevariante mit [ʃ] gewesen sein könnte, und vielleicht doch eine Kirche in der Nähe namensgebend war. Nachdem im letzten Teil ja klar wurde, dass die [ʃ]-Geschichte relativ neu ist, geht das natürlich nicht mehr — der Straßenname ist ja viel älter als das Phänomen. Er hat also tatsächlich etwas mit Kirschen zu tun.
Die Stadt Mainz gibt auf ihrer Internetseite folgende Erklärung:
“Der Ort wurde bereits 1329 als „im Kirschgarten” bezeichnet. Der Name rührt von der Kirschbornquelle her, die am Rochushospital (Rochusstraße 9), entspringt.”
Skeptisch wie ich bin, habe ich eine Frau gefragt, die es wissen muss: Rita Heuser hat ein gigantisches Buch zu Mainzer Straßennamen geschrieben. Und sie schreibt zur Erklärung der Mainzer Seite:
“[I]ch denke es war umgekehrt: die Quelle hat den Namen von dem ehemaligen Flurnamen Kirschgarten (erste Erwähnung: ortum nostrum in Maguntia dicitur kirsgarte 1267; Kirsborn 1402).”
Die ältere Form kirsgarte hat einen Lautwandel mitgemacht, bei dem s nach r zu [ʃ] wurde, daher heute Kirschgarten (ein anderes Beispiel für den Lautwandel ist Hirsch).
Ja. Hier endet das Verwirrspiel von ich und isch. Ich hoffe, es hat Spaß gemacht!
Was bedeuten eigentlich all die Namen japanischer Elektonik‑, Kamera- und Autohersteller?
Ich war investigativ tätig … die meisten Informationen stammen von den Firmenhomepages, einige von Wikipedia (aber verifiziert), und natürlich waren auch eine Menge Wörterbücher beteiligt.
Toshiba 東芝 ist ein Klammerwort, bei einer Firmenfusion zusammengezogen aus tokyo shibaura denki. Tokio düfte ja klar sein (heißt übrigens ‘Osthauptstadt’), Shibaura ist ein Stadtteil von Tokio und 電気 denki heißt ‘Strom, Energie’.
Suzuki スズキ heißt ganz langweilig nach dem Gründer, Michio Suzuki (鈴木道雄)*.
Das einzige, was etwas überrascht, ist die Schreibung. Im Japanischen gibt es nämlich mehrere Schriftsysteme: Hiragana und Katakana sind Schriften, bei denen für jede More (vereinfacht kann man auch Silbe sagen) ein Zeichen steht. Hiragana werden für grammatische Informationen benutzt, Katakana meist für Fremdwörter.
Und dann gibt es noch die Kanji, Schriftzeichen, die (wieder vereinfacht gesagt) nicht Laute, sondern Bedeutungen abbilden. Die benutzt man für Substantive, Adjektive, Verben … und auch Eigennamen.
Der Name Suzuki wird daher so geschrieben: 鈴木. Was er heißt, scheint nicht so klar zu sein … die englische Wikipedia schlägt ‘bell tree’ vor (ein Musikinstrument?), anderswo im Internet habe ich ‘Glyzinie’ gefunden, und die japanische Wikipedia sagt, es wäre gar nicht eindeutig geklärt. (Die Theorien zur Herkunft habe ich aber leider nicht verstanden.) 木 heißt auf jeden Fall ‘Baum, Holz’.
Dass das Unternehmen sich jetzt mit Katakana schreibt, statt mit den Kanji des Unternehmensgründers, ist eine gängige Praxis in Japan.
Toyota トヨタ macht es übrigens genauso, ist auch ein Familienname, mit geringfügiger Änderung (der Name lautet Toyoda), der heute in Katakana geschrieben wird. Der Gründer heißt Sakichi Toyoda (豊田佐吉)*. Das Kanji 豊 heißt ‘reich, üppig’, 田 steht für ‘Reisfeld’.
Bei Fujifilm 富士フイルム sind die ersten beiden Zeichen Kanji, die letzten vier Katakana — und endlich werden sie auch tatsächlich für ein Fremdwort gebraucht. In Umschrift heißt der zweite Teil nämlich fu-i-ru-mu ‘Film’.
富士 ist die Bezeichnung für den Berg Fuji, also recht simpel, aber warum nennt sich eine Firma danach? Auf eine Anfrage habe ich folgende Antwort von Fuji bekommen:
“In 1934, our first manufacturing facility was built at the near place of Mt. Fuji. Mt.Fuji is famous for its beautiful shape of mountain and we all Japanese people are proud of Mt.Fuji. Principal member who established our company in 1934, hoped that our company named after Mt.Fuji would be one of the best companies in the world in future.”
Der Zusammenhang zwischen Berg und “one of the best companies in the world” hat sich mir allerdings noch nicht ganz erschlossen.
Yamaha ヤマハ - schon wieder so eine, die sich nicht mehr 山葉 schreibt, und nach ihrem Gründer Torakusu Yamaha (山葉寅楠)* benannt ist. 山 ist das Zeichen für ‘Berg’, 葉 steht für ‘Blatt’.
Canon キヤノン ist ein spannender Fall. Eine der ersten Kameras des Unternehmens hieß Kwanon, nach der buddistischen Gottheit des Mitgefühls. Nach dieser Kamera wurde dann auch die Firma benannt. Auf der Firmenhomepage heißt es:
“This title reflected the benevolence of Kwanon, the Buddhist Goddess of Mercy, and embodied the Company’s vision of creating the best cameras in the world.”
Die Änderung in Canon erfolgte 1935 zur besseren Vermarktung, und natürlich, damit man Weltbester werden konnte.
Mitsubishi 三菱 besteht aus den Zeichen 三 mitsu ‘drei’ und 菱 hishi ‘Wasserkastanie’. Es handelt sich diesmal nicht um einen Familiennamen — die Benennung erfolgte vielmehr nach dem Firmenlogo, das das Familienwappen eines Clans war, bei dem der Firmengründer angestellt war. (Mehr hier.)
Die Bedeutung von Nintendo 任天堂 wird in verschiedenen Quellen angegeben mit ‘das Glück dem Himmel überlassen’, was wohl damit zu tun hat, dass die Firma in ihren Anfängen Spielkarten herstellte.
*Bei japanischen Namen wird der Nachname zuerst genannt, daher in den Klammern die Reihenfolge Nachname-Vorname, jeweils zwei Zeichen. Die Schreibung japanischer Namen kann man wunderbar in Jim Breens Onlinewörterbuch nachschlagen — einfach rechts ENAMDICT auswählen und ein Häkchen bei “Search using romanized Japanese” setzen.