Judith Holofernes von Wir sind Helden ist ein poetisches Genie, und „Kaputt“ vom Album „Soundso“ ist einer ihrer besten Texte (Nörgler, dibbedabb & Co: das ist keine wissenschaftliche Aussage, sondern eine Meinung — die dürfen Wissenschaftler auch haben).
Aber der Refrain des Liedes birgt ein kleines sprachwissenschaftliches Rätsel. So wird er auf der Webseite der Band zitiert: Weiterlesen
Es gibt auf der Welt ja auch noch andere Blogs — und eines davon will ich heute empfehlen: Wunderland Deutsch von Barbara Bauer. Eine sehr schön gemachte Seite, auf der es um die deutsche Sprache geht. Die Beiträge sind meistens kurz, sehr übersichtlich und sehr gut zu lesen. Ich bin Anfang des Jahres drübergestolpert und habe ein bißchen herumgestöbert.
Aus dem ersten Beitrag, darüber, was das Blog nicht will:
“Zum anderen sind derzeit Strömungen zu bemerken, deren Zugang zur Sprache sich dadurch definiert, Fehler jeglicher Art anzuprangern, sich darüber lustig zu machen und sich dadurch selbst zu profilieren. Beispiele sind etwa die Zwiebelfischkolumnen von Bastian Sick, Langenscheidts „Übelsetzungen“ und diverse Internetseiten, die sich über „Deppenapostrophe“, „Deppenleerzeichen“ usw. lustig machen. Nicht zu vergessen sind die ewigen Jammereien wegen des angeblichen Verfalls der deutschen Sprache, die gleichfalls hierher gehören.”
Ja! Ja! Ja! An mein Herz!
Zum Einstieg empfehle ich:
Der digitale Wenker-Atlas (DiWA) ist ein Projekt, das den (über hundert Jahre alten) “Sprachatlas des deutschen Reichs” digitalisiert und im Internet zugänglich macht. Die Daten des Sprachatlas’ wurden mit den sogenannten Wenkersätzen erhoben.
Gestern habe ich mich bei der URL vertippt …
Heute ein Verweis auf das Language Log — und zwar genauer auf diesen Eintrag mit einem Diagramm (gefunden via StrangeMaps), das zeigt, welche Sprachen in welchen Sprachen als prototypisch unverständlich betrachtet werden. Als Quelle dient ein entsprechender Wikipedia-Eintrag.
Es geht also darum, dass man sagt “Das klingt X für mich”, wobei X irgendeine als unverständlich empfundene Sprache ist, und damit ausdrückt, dass man etwas nicht versteht. Im Englischen ist es z.B. That’s Greek to me!
Das sieht alles sehr spannend aus, allerdings fürchte ich, dass die einzelnen Einträge noch einmal überprüft werden müssten. Für Deutsch ist z.B. Spanisch eingetragen, wegen Das kommt mir Spanisch vor — aber Das kommt mir Spanisch vor hat eigentlich nicht die Bedeutung ‘Ich verstehe das nicht’, sondern ‘Das ist mit suspekt, das kommt mir komisch vor’. (Ärgerlicherweise kommt das auch in der deutschen Wikipedia nicht richtig raus.)
Strange Maps hat zum Deutschen noch Kauderwelsch anzubieten und spekuliert, es bezeichnete vielleicht Rätoromanisch. Das ist gar nicht so abwegig, Kluge kennt die Theorie auch — Welsch ist ja ein altes Wort für romanische Sprachen. Im Deutschen wurde es eher abwertend gebraucht, in der Schweiz wohl neutral. Trotzdem ist es kein besonders gutes Beispiel für die Sprachensammlung, denn erstens stellt man heute keinen Bezug zu einer bestimmten Sprache mehr her, und zweitens hat es die zusätzliche Bedeutung ‘Ich verstehe es nicht weil es schlecht formuliert/ausgesprochen/… ist’. Entsprechend findet es sich auch meist in abwertenden Kontexten wie So ein Kauderwelsch! (Eine positive Verwendung ist z.B. bei der Reihe Kauderwelsch gelungen.)
Die gängigste Wendung bei uns ist völlig ohne Bezug zu Fremdsprachen — Ich versteh nur Bahnhof. Die deutsche Sprache scheint im Gegenzug auch von keiner anderen Sprache als besonders unverständlich wahrgenommen zu werden …
In der Gesamtsicht scheinen Griechisch und Chinesisch sehr beliebt zu sein. (Fachchinesisch gibt’s bei uns ja auch. Und Angler‑, Jäger‑, …latein.) Interessant, dass es beides Sprachen mit anderen Schriftsystemen sind.
Der Konferenzstress verhindert es derzeit, dass ich regelmäßiger blogge, aber ich verspreche, dass sich das bald wieder ändert. Zum Glück brauchen die Sprachblogleser/innen mich nicht, um laut über Sprache nachzudenken: die Diskussion zu meinem letzten Eintrag hat gerade die in diesem bescheidenen Blog eher seltene Grenze von 40 Kommentaren erreicht. Die Diskussion hat sich vom ursprünglichen Thema wegentwickelt (der Frage nach dem Verfassungsrang des Deutschen) und dreht sich nun um die Vor- und Nachteile von Lehnwörtern (ich werde darauf verweisen, wenn ich das nächste Mal dafür kritisiert werde, dass ich zu viel über Anglizismen schreibe).
Ein Argument, das die Lehnwortgegner in dieser Diskussion breittreten ist das der Verständlichkeit: Anglizismen (und andere Lehnwörter) seien deshalb schlecht, weil diejenigen, die deren Ursprungssprache nicht beherrschen, sie nicht verstehen könnten. Weiterlesen
Heute will ich ein ganz altes Buch vorstellen: Das Buch der Natur. Konrad von Megenberg beantwortet alle Fragen, die die Menschen im Mittelalter quälten, häufig mithilfe zuverlässiger Autoritäten wie Plinius oder Aristoteles. Darunter zum Beispiel:
Wie sieht es bei Tieren mit der Vermehrung aus?
- diu kränchinn stêt, wenne si der kranch vogelt.
- diu äffinn hât ain ding sam ain weip und der aff ainz sam ain hunt.
- die störch tœtent iriu weip, diu êbrecherinn sint und sich niht gereinget habent in den wazzern nâch irr pôshait.
Warum bekommt man graue Haare?
daz hâr grâwet von der kelten des hirns, wenne diu nâtürleich hitz sô krank wirt, daz si des hirns kelten nicht mag gesenftigen, ez sei von alter oder von sorgen oder von unfuor.
Und warum werden Männer kahl, Frauen aber nicht?
dar umb auch werdent die haizen man kal wenne si unkäusch pflegent, aber die frawen kalwent niht, dâ von daz si kelterr nâtûr sint wan die man.
Wozu braucht man Augenbrauen?
Die augenprâwe sint den augen nôtdürftig, dar umb, wenn daz tier slâf, daz kain auzwendigz dinch in daz aug valle.
Was ist ein Echo?
Die stimm sint zwaierlai: aineu ist hinlaufend, diu ander herwiderlaufend. diu hinlaufend ist die von dem gestimten tier gêt hindan; diu widerlaufend die haizet ze latein echo, und geschiht wenn der gestimt luft sich widerstôzt an paumen oder an häusern, die in ainem tal derhœht sint und sô gelegen sint, daz si den gestimten luft ze samen haltent, daz er under der stimm form beleiben muoz.
Wozu ist eine Speiseröhre gut?
Diu sluntrœr haizt ze latein ysophagus oder mery und ligt hinden gegen dem hals. die rœrn haizt Aristotiles des magen munt, dar umb, daz si rüert unz an der zungen ursprunch und nimt daz ezzen und daz trinken und tregt ez in den magen, daz ez diu nâtûr kocht und beraitt, daz ez nütz allen gelidern.
Und wie war das mit der ausgleichenden Gerechtigkeit?
ez gêt auch daz kindel in die werlt des êrsten mit dem haupt. aber ez gêt wider auz der werlt des êrsten mit den füezen, wan man kêrt im die füez für, sô man ez ze grab tregt.
Das Buch ist ein wahrer Schatz, und ich habe den Eindruck, dass man auch ein bißchen was davon verstehen kann, wenn man keine Ahnung von Mittelhochdeutsch hat.
Ein paar Hinweise zur Schreibung:
Oh, und noch ein Disclaimer, nicht dass ich mich Verstorbenen gegenüber politisch inkorrekt verhalte: Ich weiß, dass Konrad das nicht komisch gemeint hat und ernstzunehmendes Wissen zusammengetragen hat. Die verflossenen Jahrhunderte haben allerdings einen gewissen Lustigkeitsfaktor ins Spiel gebracht.
Aschermittwoch kommt von der Asche, die man auf’s Haupt streut, soweit, so transparent. Warum aber Aschermittwoch? Warum nicht Aschenmittwoch oder Aschemittwoch?
Synchron betrachtet, d.h. wenn man nur das heutige Deutsch anschaut, ist es nicht weiter verwunderlich. Ein Verfahren der Wortbildung ist es, zwei Wörter zu einem neuen zusammenzusetzen. Das nennt man “Komposition”. Häufig steckt aber zwischen diesen beiden Wörtern noch etwas — das Fugenelement. Laut Grammatik-Duden kommt es bei 30% der deutschen Wörter vor (allerdings scheint es mir fraglich, wie man die Zahl der deutschen Wörter messen will, da Komposition ja produktiv ist). Fugenelemente nennt man all diese Heizungskeller, Rinderställe, Lampenschirme und Donaudampfschifffahrtsgesellschaftskapitänsmützen.
Vielen von ihnen sieht man ihre Herkunft noch an — sie sehen alten Genitivformen ähnlich, wie zum Beispiel des Teufels Kerl > Teufelskerl. Die Uminterpretation als Erstglied des Kompositums nennt man “Reanalyse”. Heute hat das Fugenelement keine grammatische Funktion mehr.
Allerdings kommen die Fugenelemente bei weitem nicht alle von alten Genitiven — bei Heizungskeller sieht man es ganz gut, der Genitiv würde der Heizung heißen, im Plural Heizungen. Kein s weit und breit. Es muss nach dem Vorbild anderer Wörter, die ein Genitiv‑s hatten, in den Heizungskeller eingewandert sein. (Das nennt man “Analogie”.)
Bei Lampenschirm ist es mehr eine Sinnfrage. Zwar heißt es der Lampen, aber ist ein Schirm wirklich für mehrere Lampen da? Doch wohl kaum? Warum hätte es jemand mit dem Plural bilden sollen?
Warum wird also nur der Aschermittwoch dem Vorwurf ausgesetzt, dass er sich zu Unrecht mit seinem r schmückt, wenn doch sehr viele Komposita zu fremdem Material greifen?
Weil er eine alte Form ist. Der Aschermittwoch hatte sein r schon immer. Wie kann das sein, wenn es der Asche, Aschen heißt? Kluge erklärt: Es ist eine regionale Pluralform. Ein Blick ins mittelhochdeutsche Wörterbuch macht nicht viel schlauer — außer dass Asche damals zwar meist feminin war, aber auch maskulin sein konnte. Ich habe mich auf die Suche gemacht und ins rheinische, pfälzische, elsässische, elsässisch-lothringische und luxemburgische Wörterbuch geschaut — nichts, immer mit n. Der digitale Wenker-Atlas hat auch nicht geholfen, da steht keine Asche drin. Schweren Herzens gebe ich also auf … zumindest vorerst.
Grimms Wörterbuch kennt mit r übrigens auch Ascherbrödel, ascherfarbig, Ascherkleid und Ascherkuchen.
Im rheinischen Wörterbuch von gestern finden sich neben der hochdeutschen Form Aschermittwoch auch r‑lose Formen: Öschemeppeg und Äischemettwouch.
Den Rosenmontag habe ich in weiser Voraussicht fern von Mainz verbracht — was mich nicht daran hindert, mal wieder ein Blick ins etymologische Wörterbuch zu werfen. (Bei Olschansky steht auch was dazu, ich hab sie nur nicht mit auf die Flucht genommen. Und, natürlich, bei den Grimms.)
Man ahnt es schon, mit Rosen hat der Tag nichts zu tun — im Rheinischen hieß er, laut Kluge, ursprünglich rasen(d)montag, wobei das Partizip Präsens rasend soviel wie ‘tollend’ bedeutete.1 Komisch, dass das a im Hochdeutschen zum o wurde? Das Rheinische Wörterbuch hilft: es gibt als Aussprache rōsənt an, und unter diesem Lemma findet sich auch:
“rose Mondag Fastnachtsmontag Rip2 noch vielfach auf dem Lande, aber schon vielfach unter dem Einfluss der Stadt Köln Rusemondag ‘Rosenmontag’ ”
Wahrscheinlich ist ruse einfach eine Aussprachevariante, das konnte ich bisher noch nicht verifizieren.
Das Rheinische Wörterbuch kennt auch noch ein paar andere Montage:
Es ist wieder soweit … geschmacklos verkleidete Menschen pinkeln geräuschvoll an die Hauswand. Und das ist erst der Anfang der Mainzer Fastnacht, liebevoll “Fassenacht” genannt. (Man kann übrigens “Zugplakettcher” in der Stadt kaufen.)
Grimms Wörterbuch charaktierisiert die Fastnacht charmant als “die letzte derb ausgenossene freszzeit vor dem beginn der faste”.
Aber woher kommt eigentlich die Bezeichnung? Die gängige Erklärung lautet immer, es sei eine Zusammensetzung aus “Fasten” und “Nacht”, also quasi die Nächte vor der Fastenzeit — aber ein Blick in Kluges Etymologisches Wörterbuch verrät, dass es sich nur um eine Volksetymologie handelt. In Wirklichkeit ist alles viel … mysteriöser. Die Herkunft ist nämlich unklar.
Es muss einmal eine Form gegeben haben, die fasanaht hieß, wovon der zweite Teil schon ‘Nacht’ bedeutet, aber der erste nicht zuzuordnen ist. Kluge spekuliert ein bißchen und ist dafür, dass es von einer indogermanischen Wurzel mit der Bedeutung ‘reinigen, läutern’ kommt (*pwos-).
Diese wiederum könnte aber auch die Wurzel von fasten sein, *pwos-to- ‘rein, rechtschaffen, gewissenhaft’. Also vielleicht doch die Nacht vor dem Fasten? Hm …
Und was ist mit Karneval? Es kommt vom ital. carnevale, das auch wieder ein Herkunftsproblem hat. Kluge schlägt eine Entwicklung wie diese vor: lat. de carne levare ieiunium ‘von Fleisch wegnehmen Fasten’ (Wort-für-Wort) > carnelevare > carnelevarium > carnevale.
Nach seiner Erläuterung hat uns Kluge noch folgendes zu bieten: “Täterbezeichnung: Karnevalist”.
Was bedeuten eigentlich all die Namen japanischer Elektonik‑, Kamera- und Autohersteller?
Ich war investigativ tätig … die meisten Informationen stammen von den Firmenhomepages, einige von Wikipedia (aber verifiziert), und natürlich waren auch eine Menge Wörterbücher beteiligt.
Toshiba 東芝 ist ein Klammerwort, bei einer Firmenfusion zusammengezogen aus tokyo shibaura denki. Tokio düfte ja klar sein (heißt übrigens ‘Osthauptstadt’), Shibaura ist ein Stadtteil von Tokio und 電気 denki heißt ‘Strom, Energie’.
Suzuki スズキ heißt ganz langweilig nach dem Gründer, Michio Suzuki (鈴木道雄)*.
Das einzige, was etwas überrascht, ist die Schreibung. Im Japanischen gibt es nämlich mehrere Schriftsysteme: Hiragana und Katakana sind Schriften, bei denen für jede More (vereinfacht kann man auch Silbe sagen) ein Zeichen steht. Hiragana werden für grammatische Informationen benutzt, Katakana meist für Fremdwörter.
Und dann gibt es noch die Kanji, Schriftzeichen, die (wieder vereinfacht gesagt) nicht Laute, sondern Bedeutungen abbilden. Die benutzt man für Substantive, Adjektive, Verben … und auch Eigennamen.
Der Name Suzuki wird daher so geschrieben: 鈴木. Was er heißt, scheint nicht so klar zu sein … die englische Wikipedia schlägt ‘bell tree’ vor (ein Musikinstrument?), anderswo im Internet habe ich ‘Glyzinie’ gefunden, und die japanische Wikipedia sagt, es wäre gar nicht eindeutig geklärt. (Die Theorien zur Herkunft habe ich aber leider nicht verstanden.) 木 heißt auf jeden Fall ‘Baum, Holz’.
Dass das Unternehmen sich jetzt mit Katakana schreibt, statt mit den Kanji des Unternehmensgründers, ist eine gängige Praxis in Japan.
Toyota トヨタ macht es übrigens genauso, ist auch ein Familienname, mit geringfügiger Änderung (der Name lautet Toyoda), der heute in Katakana geschrieben wird. Der Gründer heißt Sakichi Toyoda (豊田佐吉)*. Das Kanji 豊 heißt ‘reich, üppig’, 田 steht für ‘Reisfeld’.
Bei Fujifilm 富士フイルム sind die ersten beiden Zeichen Kanji, die letzten vier Katakana — und endlich werden sie auch tatsächlich für ein Fremdwort gebraucht. In Umschrift heißt der zweite Teil nämlich fu-i-ru-mu ‘Film’.
富士 ist die Bezeichnung für den Berg Fuji, also recht simpel, aber warum nennt sich eine Firma danach? Auf eine Anfrage habe ich folgende Antwort von Fuji bekommen:
“In 1934, our first manufacturing facility was built at the near place of Mt. Fuji. Mt.Fuji is famous for its beautiful shape of mountain and we all Japanese people are proud of Mt.Fuji. Principal member who established our company in 1934, hoped that our company named after Mt.Fuji would be one of the best companies in the world in future.”
Der Zusammenhang zwischen Berg und “one of the best companies in the world” hat sich mir allerdings noch nicht ganz erschlossen.
Yamaha ヤマハ - schon wieder so eine, die sich nicht mehr 山葉 schreibt, und nach ihrem Gründer Torakusu Yamaha (山葉寅楠)* benannt ist. 山 ist das Zeichen für ‘Berg’, 葉 steht für ‘Blatt’.
Canon キヤノン ist ein spannender Fall. Eine der ersten Kameras des Unternehmens hieß Kwanon, nach der buddistischen Gottheit des Mitgefühls. Nach dieser Kamera wurde dann auch die Firma benannt. Auf der Firmenhomepage heißt es:
“This title reflected the benevolence of Kwanon, the Buddhist Goddess of Mercy, and embodied the Company’s vision of creating the best cameras in the world.”
Die Änderung in Canon erfolgte 1935 zur besseren Vermarktung, und natürlich, damit man Weltbester werden konnte.
Mitsubishi 三菱 besteht aus den Zeichen 三 mitsu ‘drei’ und 菱 hishi ‘Wasserkastanie’. Es handelt sich diesmal nicht um einen Familiennamen — die Benennung erfolgte vielmehr nach dem Firmenlogo, das das Familienwappen eines Clans war, bei dem der Firmengründer angestellt war. (Mehr hier.)
Die Bedeutung von Nintendo 任天堂 wird in verschiedenen Quellen angegeben mit ‘das Glück dem Himmel überlassen’, was wohl damit zu tun hat, dass die Firma in ihren Anfängen Spielkarten herstellte.
*Bei japanischen Namen wird der Nachname zuerst genannt, daher in den Klammern die Reihenfolge Nachname-Vorname, jeweils zwei Zeichen. Die Schreibung japanischer Namen kann man wunderbar in Jim Breens Onlinewörterbuch nachschlagen — einfach rechts ENAMDICT auswählen und ein Häkchen bei “Search using romanized Japanese” setzen.